A flor constante de um amor que desabrocha
No olhar da calma, na convivência da alma
Os pássaros tentam voar na direção que querem
Mas, o o vento forte os carrega na direção que vem de outras terras
Uma curva acentuada na plainação diária
Massa cinzenta pensa em conjunto
Mar, terra, céu, estrada
Não tem palheta a tempestade
É misteriosamente cega e fosca
Prateada
Nunca se sabe o tamanho da onda que vem
A gente virou bicho assim
Com medo de gente
Com medo do mar
Com medo de neve nos trópicos
Com medo do mundo acabar.
Se tudo acaba, pra que ter medo do fim?
